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Mostrando entradas de 2012

Freud en el vanguardismo

Comenzaré por El surrealismo que esaquel que mejor representa la relación que existió entre Freud y estas vanguardias. Movimiento que ya desde su primer manifiesto (1924) adhiere al psicoanálisis y se ubica como heredero de este. Sus principales exponentes, André Breton padre fundador del movimiento y Salvador Dalí, se encontraron con Freud.
Breton, se familiarizó con el psicoanálisis freudiano al participar durante la Primera Guerra Mundial en un centro psiquiátrico, donde se recibían evacuados del frente con trastornos mentales. Allí es donde pudo experimentar los procedimientos de investigaciones psicoanalíticas, anotación de sueños y asociaciones, que constituyeron su primer material surrealista. Breton visita a Freud en Viena 1921; el encuentro fue promovido por el poeta francés, en un intento para que este último reconozca la empresa surrealista que lucha en aras de una liberación del deseo inconsciente reprimido por la conciencia. El dialogo entre ambos no seria muy fructífero …

Guerra de lluvias

Ahora dormirè con hidrocarburos en las pestañas

con la mejor demostración entre los bufidos del silencio a la grieta de la cola de tus suspiros, reptil. Reptil, ¿còmo no lo pensè antes? Tienes la piel entre charcos de estrellas sin estalagmitas y una nariz que al rozar mi palabra viene y es risa de mil bofetadas...Creo que era obvio,

obviedad entre tres tròpicos,
sòlo la mentira.

Circuìto poètico

Y todo empezò en mi cabeza, mirando nada; como siempre.

¿Segundo paso? Contarle a otro mortal lo que me pasaba por las neuronas... Y bien, claro, fui con Alma Chavez; una mente lògica y con orden dentro del caos (caracterìsticas de las que no puedo jactarme). Y pues, terminè en el departamento de cultura del ayuntamiento de Poza Rica, Veracruz, dando la rueda de prensa para que se "corriera la voz" y la gente supiera que se pretendìa armar un desmadre en la ciudad. ¡Si! Leìste bien, UN DESMADRE.

Pues las ideas locas se aterrizaron. Todo no cobrò forma, el asunto quedò repartido en tres semanas. Durante la primera, unos amigos poetas -Karloz Atl & Jesùs de la Peña- estarìan dando un taller de delirio. Yo darìa mi taller de "La hora de los chacales," en un cafè hermoso y cultural, que se llamaba - sì, se llamaba u-u- "La catrina cafè".

En la segunda semana Andres Bolaños, un poeta veracruzano, darìa el suyo, y en la tercer semana se armarìa un evento d…

Ma mort c'est vous

Mas nada ocurre, no, sólo este sueño



desorbitado


que se mira a sí mismo en plena marcha; 


presume, pues, su término inminente


y adereza en el acto


el plan de su fatiga,


su justa vacación,


su domingo de gracia allá en el campo,


al fresco albor de las camisas flojas... 

Desde ahì

No importa cuantos niveles suba...
Siempre amarè èsta parte de la historia.








Te amo

Desgarrarse en el opio al filo de una ventana asomada para recorrer tu primera vocal abismo a sombra de esta carretera uno intenta no caer no caer no bajar no soltar no apretar los dientes no soltar el golpe no escupir ojos de làgrimas uno intenta un no un no un no un fin una buena historia para contarle a los nietos pero  justo en este pensamiento al filo de esta ráfaga viene y sucede sobre mì la luciérnaga de vidrio y ella no se posa sobre mi rostro ella se quiebra a propósito ella se estanca en el àngulo noveno de mi ojo y yo me agacho a los demonios para que este cielosuelocreoexternointernoinfierno se cierre a la par de una exquisita melodìa que no parpadean tus labios ya no más el pronunciar fijamente estelas de nubes nubes quisiera tener a un lado mìo sobre el pasto con los vientos abiertos palpando lo que puede caerse y llevarme al principio de lo que desconozco antes de nada

antes de ti.

Carne de cerdo

Y llega ese maldito día donde guardas toda la educación que te han dado en tu jodido bolsillo del pantalón y por tus huevos, decides chingar al mundo por un día. Sí, ya sé que es hermoso,

reventar,

girar,

insultar a la gente por puro placer

porque el pinche karma te está cobrando cosas de los dioses,

y te vuelves a preguntar -¿Por qué carajo me pasan estas mierdas?-

y oh, entonces piensas: "Mala suerte",

¡hey bestia!

la suerte no existe, es sólo un pretexto para los mediocres...

Justo cuando caes en esa verdad, se te sale decir lo culero que es el mundo...

Y decides chingarlo =)

Tal vez romper las plantitas de los vecinos,

tocar timbres a lo pendejo como hacías de niño,

robarte una uva...

Sí, cualquier acto considerado como "maldad" por tu cerebro te hace sentir mejor;

o por lo menos, soportar el karma y el clima nefasto del día.


La alquimia del verbo...

En la Alquimia del verbo se expone una suerte de Ars poética que, sin importar si fue escrita antes o después de Iluminaciones, permite identificar una serie de elementos, y digo serie de elementos porque la poesía de Rimbaud se nos presenta como una serie de imágenes, no La Imagen, sino mas bien como un catálogo de epifanías, para lo cual he tomado como elemento de análisis el poema Frases, que en mi opinión, es el eje en el cual giran las demás iluminaciones. Este poema, compuesto de frases sueltas cargadas de imágenes en apariencia surreales y de un gran hermetismo, posee también elementos que permiten si no entender, al menos ver algo de luz en la obra de este poeta tantas veces mitificado, imitado, fetichizado, coronado rey, pero injustamente condenado al limbo de los genios inaccesibles.

En la Alquimia del verbo, Rimbaud dice: "Reglamentaba la forma y los movimientos de cada consonante, y, con ritmos instintivos,"

La afirmación recuerda un poco el…

Agh

Estoy siguiendo la línea punteada.
¿Así debo decirlo?
Quizás me corte un dedo por no ser como tú.
Estupideces en serio... Sólo mírate al espejo :)

+

Mujer azul

Mi poeta, mi bello poeta… tomó mi mano, pero jamás me devolvió a la luna…

Como toda mujer que se entrega y ama, le creí…
 ¡Ya sé! ¡Ya sé! ¡Que tonta fui!
 ¡Juego bastardo!
Y le dije: "Después de prometerme amor eterno, ¡Simple mortal!
                ¿Donde ha quedado todo?
               ¿Dónde escupo los besos?
               ¿Cómo se matan las palabras?

(A alguien del público)

             ¿Cómo se mata el “TE AMO”?
               ¿Cómo oxido el brillo en mis ojos?
                                                 ¿Cómo lo hago?"

(…)

Él, con todo su cariño, me bofeteó, ¡me llevó en el carro! ¡-me saco a patadas! ¡me golpeo! ¡me quitó mi anillo! Y me dijo:              " NO LO MERECES…
                                           No lo mereces…"

¡Metió una botella en mi cuerpo! Y dijo:
"Querida, esta noche, conmigo brindarás…"

¡Ni eso fue más grande que el dolor de mi luna…!
Ni arrojarme al barranco muerta, al vacio,
… porque besándome,
lo había hecho an…

Fotografía erótica

2:234

...El extraño encima de mi entrepierna

rodeé, otra vez, tu cuello...



Lo normal, ya sabes Normandie 1944, segunda guerra mundial. Campo de batalla. 

Me arrastro por el suelo.
Grito.
Me persigues.



Swangk nos mira desde una esquina. No ves. 

No.  Ves.

Ellas entienden el lenguaje gris; nosotros, la nube.

Despuès de unos tragos con Fobetor y Fantaso

Quiero olvidar entre los brazos de Morfeo… Quiero olvidar entre los brazos de Morfeo… Quiero olvidar entre los brazos de Morfeo… Quiero olvidar entre los brazos de Morfeo toda la utopía que me hizo tan absurda.

Camino sin poseerme a mi misma. Rápido. Lento. Rápido. Lento. 

Ve rompiendo esquemas, Viola espejos idénticos. 
E imaginar cerca ese perfuma me hace querer cenar algunas magnolias. 

Nos besamos con los ojos. Tú lo sabes. El suspiro se hace fuerte. No hay necesidad de tocarse. No hay necesidad de tocarse. No hay necesidad de tocarse. 

Desde lejos tu me cedes. Metafísica de los senderos. Y yo no sé que es cierto pero todo lo intento. No eres como yo, no pretendes, a veces soy yo la que no comprendo, pero sigo este juego. 

Trueno. Reviento colores ante un micrófono en blanco. 


Él, es el líder fenómeno. Sabes. Por eso te miro… Silencio. Imagino. Porque sólo al soñar encuentro libertad, imagino. 
Me sabes a ruinas Silencio, tierra sobre tu cadáv…

Tokio Blues; la nostalgia en tinta y papel...

"Lo siento -dijo Naoko tomándome del brazo cariñosamente. Sacudió varias veces la cabeza-. No pretendía herirte. No hagas caso de mis palabras, ¿eh? Lo siento muchísimo. Solo estaba enfadada conmigo misma.

-Quizás aún no te comprenda -afirmé-. No soy muy inteligente y me cuesta entender las cosas. Pero, con un poco de tiempo, llegaré a entenderte. Y no habrá nadie en el mundo que te comprenda mejor que yo.

Nos detuvimos un momento y agudizamos el oído en el silencio que nos envolvía. Con la punta del zapato hice rodar los restos de las cigarras y unas piñas, contemplé el cielo a través de las ramas de los pinos. Naoko permanecía absorta con las manos en los bolsillos, sin mirar nada en concreto.

-Watanabe, ¿me quieres?
-Claro -respondí
-¿Puedo pedirte dos favores?
-Incluso tres
Naoko sacudió la cabeza sonriendo.
-Con dos es suficiente. El primero es que te agradezco que vengas a verme. Estoy muy contenta y me... me ayuda mucho. Quiza no lo parezca, pero e…

MUERTE, SUEÑO Y RECUERDO.

Título: "Muerte, sueño y recuerdo"
Autor: Claudio Rincón.

Cadáver exquisito

Se trata de ir pasando la hoja, poeta por poeta escribirá un verso sin ver el anterior. Verso a verso se irá construyendo el cadáver. El siguiente es el ejemplo de uno. Fue escrito el año pasado. Autores: Alma Chávez, Mirna Arenas, Roberto Rosales, Ana Basilio.

"CATRINA.

Otro día más paseo de cabeza
Lloro-no. Lloro no.
                                                                 La polilla es siempre buena compañía.
Mis pies levantan polvo mientras ruego te manifiestes
Involucrándonos en alientos arrítmicos

No recuerdo el vaho del infierno

Doliendo con brazos relativos a la orilla de mi fémur gris
Te cambiaré el nombre ¡Matutina! ¡Matutina!
apretando el corazón entre tus piernas ¿De qué sirvieron todos mis pecados?

Pon a hervir el café... los pájaros levantan vuelo.
Alisa mi cabello orzuelado
¿Por qué no encuentro mis ojos?
Sentada en las piernas de un anciano
                                                            sobo mis callos...
                                     …

PALPITAR DE LOS EXTRAS.

Mis sentidos son bélicos.                                                                                                                          A veces parece que no encajas entre los tejidos de mi mortal quimera
¡Quimera finita! Moriré antes de agotar mi saliva.
Agotar el silencio. No dejes que hable. De nada sirve clavar agujas entre las estrellas cuando  parece que sólo se cogen las colillas de cigarros.
A veces nos creemos humanos... Nunca somos los mismos. Yo soy un holograma; tú sigues saltando.

[Aspira el agua, aún está estancada; lo sé porque la miro]

Plutòn

Quisiera ir desvelándome entre tus besos para caer en el sol y no levantarme jamás...

Matiné

-¿En qué nos quedamos?
-¿En que tú lo dejabas todo y te escapabas conmigo...?
-¿En serio?
-No, pero me encantas y quiero un hijo tuyo.
-No sé qué decir...
-Mejor no digas nada
-¡Pero es que no soporto el silencio!
-Tal vez no lo sepas; pero ese es mi alimento. ¡Quiero estar a tu lado!
-¿Eh?
-¡Húndeme en ti preciosa!
-¡Asco! ¡Aléjate de mi! ¡Estás LOCO! ¡Ni siquiera te conozco!

-¿Entonces porqué me hablaste? Recuerda que las niñas buenas no hablan con extraños.
-Yo no te hablé; tú lo hiciste primero. Además... Si te hablé fué por educación.
-¿Además de ser hermosa eres educada? ¡Vaya! Hoy es mi día de suerte

¿Gustas una donita con azúcar glass?

Sube.
Baja.
Gira.
                                -Parece que se rompe-
Fresco.
Tibio.
Aguanta.
Reside.
Afuera.
Lento.                                                                                                             Complejo.


                          Tan largo como decida el tiempo entre esta interrogante...

 Vivaldi!
Sol.
Exceso.
Aborto borrador...

                                              Nunca se sabe el fin de las relaciones interpersonales.

(Debí ser asexual)

Solsticio

Le Rimbaud!

Hay un Dios que se ríe de las telas adamascadas,
de los altares, del incienso, de los grandes cálices de oro;
un Dios que con el balanceo de los hosannas se duerme...
A. Rimbaud





Orinar es un placer. El  menos costoso de todos los placeres. Sólo basta beber  agua, esperar un poco y, listo, uno se halla en el cuarto de baño orinando. Además, si tomamos en cuenta que el agua la bebemos para satisfacer una necesidad fisiológica: la sed, el gasto se reduce a nada; es maravilloso, no gastamos para sentir el placer de orinar.
Una vez me contaron que Rimbaud se orinó en la academia de poesía francesa. Me pregunto si le causaba placer orinar  ahí o ver las caras de los poetas al sentirse orinados. Luego leí que “orinó en todos los cuerpos, en la boca de su madre y en el meadero devastado de la muerte”.  Al parecer Rimbaud  se sentía fascinado con la idea de ir orinando por la vida; es más, se sentía tan orgulloso de su orina que la mostró al público y cruzó el umbral de  la inmortalidad orinando …